Experiments.

Je suis la petite fille des gares.
Je monte dans des trains en route vers nulle part.

Tu sais combien je suis une enfant effritée. Je digère encore mal. Orphée je te murmure. Je chuchote tes syllabes devant les portes closes de nos paradis. Je te désire tant. Je te respire ; je t'attends. Je noie toutes tes lettres dans le lait qui s'écoule, affections avortées dans le fluide maternel, comme les céréales d'un délice innocent. Je précipite ton nom entre les surfaces lisses du rêve encore fiévreux, tremblante et en sueur. A demi-éveillée. La majuscule acide inscrite sur mes paupières, bat au-delà des yeux. Secrète et aiguisée.

Orphée tu m'apprivoises. Tu coules sur mon corps comme une pluie d'automne, me demande de rester, ou de ne pas partir. Tu parles de lendemains lors de soirs sans retour, consumés, consommée, refusant le futur, j'accuse à tour de rôle l'histoire paralysante et les tendres brûlures ; qui me nourrissent toujours.

Je frissonne dans le froid d'une rame souterraine un soir en métropole. Dans le cri mécanique des freins continuels, et m'enfouis sous les draps d'un dimanche rose pâle. Nous sommes tous deux faits de faim comme de manque, de ferveur et d'étoiles.

Nous engloutissons nos bouches, cherchant avec candeur une salive tiède qui sera salutaire. Je t'attache en pensée à des courbes et des creux, à des aspérités et de simples douceurs, à de calmes enthousiasmes et de fougueuses colères. Tu es celui qui veille. Tes doigts restent imprimés dans la membrane fine qui dessine mon bassin, tes chuchotements doux sur l'arête de ma nuque. Jusqu'au dos de l'oreille. Tes flux dans mes organes, ton parfum encore tiède, s'accrochent aux fibres frêles de froissements matinaux. J'ai des écorchures sous la peau, des ecchymoses faits de tes mots.

Orphée je te sublime. Dans les sourires nocturnes et notes de piano, sur le bord d'une falaise faite d'espoirs naissants. Je plonge dans ta peau depuis la mienne ouverte, comme on s'immergerait dans un livre non achevé. Mes pages luttent au vent.

Photographie. Série Les Rêveurs.

Paris, me revoilà!

Nous abordons des marécages. Nous nous enfermons dans des cages. De l'eau boueuse entre les jambes des petites filles anorexiques. Nous renversons contre les murs nos réveils aux cris mécaniques. Effrayés du scandale qui rugit sous nos tempes. Et le temps est absent, on ne le comprend pas, on n'essaie même plus. Et nous volons au vent des orchestres tétaniques. Et gris. Les frappements sourds de leurs organes sur les peaux tendues d'instruments. Aigris.

Nous sommes les magiciens véreux de l'art de l'effacement.
Nous produisons de la poussière et de l'amusement.
Nous descendons les marches du théâtre de la pâmoison.

Les soldes,
ou ce qui peut arriver de pire à une femme après les règles.
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