Nymphe

Comme la fleur de la morte, je me laisse tomber, tournoyer dans le vent. Je me laisse bercer par des idées d'automne. Dans les morceaux de froid. Le temps gris paraît long dans les portes qui claquent. Un souffle mord la terre, fait doucement danser les petites feuilles mortes. Dans une ronde folle de boucles aériennes et chutes désespérées. Et les insectes sortent de chaque pore de mes pieds, comme si tout mon être avait brusquement faim. Un crépitement de braises d'un feu de cheminée qui s'est déjà éteint. C'est la fin de l'été, plus rien ne nous étreint.

Elle est montée Gare du Nord, descendue à Vavin. La Fille aux cheveux rouges.
Elle était seule et le corps sage. Toute de rouge contre mon noir. Elle avait un si beau visage. Fragile, je ne devine pas son âge. Tricot de laine couleur automne, luttant contre mes printemps sombres. La même peau blanche, et le temps d'un regard. Ou les instants se croisent dans des fonds souterrains. Malgré le bruit, malgré le nombre. De la musique dans ses oreilles, pas même percées, symphonie amnésique par delà les tunnels, outre les grincements, d'une machine abîmée.Elle était seule et sans bagages. J'étais accompagnée et en voyage.Et toujours, toujours ailleurs, comme ces autres voyageurs, éphémères, elle légère. Elle regardait parmi les airs. La fille aux cheveux rouges dans son corps tendre et sage. La tête dans les nuages.

On efface tout et on recommence.
:)

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