Nymphe

Journées de chine.

Tout, au dehors, a le goût des Virgin suicides.

Il y a des matins comme restes de soirée, épaves d'aphasie aux haleines moribondes. Des papiers dans les poches, numéros égarés, des amnésies douteuses qui se traînent, vagabondes. Les pieds sur le carrelage nous collent, statues de cire, sur une scène visqueuse de liquides renversés ; les yeux percutent le vide, le brouillard magistral. Les pages blanches de ces nuits sont des contrastes cyniques.

Il y a de ces soirs que l'on tente d'effacer, l'insomnie est palpable du bout même de nos doigts. Errances à demi nues dans une pénombre tiède, lassitude insatiable qui se terre et assomme ; gonfle comme une tumeur dans nos tripes trop nouées : la contrainte corrosive. Et rester éveillé. Les paupières étroites qui se frappent sans se clore, les pensées fugitives et fugaces, maladives. Des paquets de cachetons à demi éventrés, les livres lamentables qui s'empilent, décharnés. Et cette indécision, annihilation nocturne. Passive.

Vient le rêve anémique, cinéma électrique, onde à basse fréquence.

Et ce fameux pantin, funambule somnambule, se croit marionnettiste. De cette bave épaisse qui coule sur sa joue on distingue les traits d'une folie passagère. Les sursauts de ses mains comme tristes conséquences, dans le palais immense, sont des flagrants délits. On ne se soigne pas, seulement on survit. Des sourires égarés ruissellent comme des fléaux dans quelque flaque d'eau sur le bord d'une chaussée. Les images se percutent, fendent les oreillers ; et on se lève tôt mais on se lève enfin.

Nous, les anti- héros aux actes superficiels.

*

Photographie: performance pour clôturer le projet "Rupture d'insouciance".

Je n'arrive pas à me sortir de ces foutues manipulations concernant la radio.

Photo par Elina Brotherus, Model Study 7, série "Model studies" 2004.

Le printemps s'évapore. Les parfums de fleurs blanches, les pétales encore frêles, éclosent comme des sourires. Les cerisiers s'entrouvrent dans le soleil naissant. Virevoltent, les accords. Et l'herbe fraiche frissonne sous les nouvelles envies, les étirements des corps. L'élégance des passants. Trois garçons imaginaires, les draps un peu sucrés, les oreilles pleines de papillons et de rêves acidulés.

On espère tendrement un ciel gris absent, l'automne et ses feuilles mortes enfin toutes chavirées ; par une brise tiède, comme un souffle d'été. Et les yeux se rappellent du goût de ces saisons, nouveauté éternelle. Les yeux un peu noircis par le fard effleuré, pieds nus dans la mousse gorgée de coccinelles. Les chants rompent le silence trop longtemps installé, les effleurements fugaces, la nature se révèle. Effeuiller les instants d'hiver et ses effondrements divers, toujours trop éphémères, effacer, profiter. Comme les fleurs douces, qui se relèvent encore après s'être fanées.

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